L’ho visto dipingere tra gli olivi argentati di Ostuni e le palme di Simeri immerso in un mondo di idee che diventavano all’improvviso colori sulla tela accarezzata dall’azione lenta e sorvegliata della spatola. Alla piccola folla che si radunava intorno a lui diceva di Monet, Pissarro, Gauguin cose che risuonavano dentro come una melodia di Puccini. Ma il suo cuore, e i suoi occhi, si accendevano di un aureo bagliore quando dalle labbra fioriva un nome conservato come un tesoro fra i rovelli dell’anima: Vincent Van Gogh. Giovanni Faccenda